É surpreendente, como a fotografia, por mais que queiram jamais mente.

E numa curiosidade, que já se tornou banal, a cada presença de um novo fotógrafo, os meninos, que de meninos já nada têm, aproximam-se do homem branco, de traços endurecidos pela guerra, sem um sorriso sequer, direcionam a óptica.

Em cada olhar, de uma destas crianças, está sempre bem pre-sente, num silêncio surdo, a morte de mais um inimigo, às suas mãos, ou ao roubo de uma aldeia, com todos os actos infames de violência gratuita, onde se inclui, a violação, levada aos extre-mos, e, que, apenas, julgávamos possível, a um homem adulto.

Então, há um prazer, que fica gravado na fotografia, nos olhos de escárnio, nos lábios, ameaçando um desprezo, que não escondem, enquanto a glória não os abandonar mortos, numa poça de sangue, cobrindo toda a erva à volta de seus pequenos corpos, recuperando, finalmente, a inocência roubada, pelos senhores da guerra, estes monstros impiedosos.

Jorge Humberto
Santa-Iria-da-Azóia - Portugal - 28/06/2009



*Por decisão do autor, o texto está escrito de acordo com a antiga ortografia

Escolha uma das Opções do Quadro abaixo ou

Clique aqui e volte para a Página que estava visualizando