Bateram à porta.
Abri.
Era eu –
desdobramento de mim.

E a face morta
nada me pediu
nada exigiu,
e o que lhe dei
não me empobreceu.

Convidei-a para entrar -
ser-se simpático não magoa.

Magoa muito mais
deixar que passem p’la vida,
como lixo que já não nos sirva,
aqueles
que são nossos iguais:

Que de mil sortes repartidas
por nós definidas
não deixaram seu lugar
na História.

E vocês, sociedade -
imbecil e preconceituosa -
de quais valores morais
é a vossa vitória?

A mão quando bate não tem piedade,
mas se reconhecer solidariedade,
também sabe ser respeitosa.

Ah, vagabundo,
anjo de asas cortadas,
cruel é o mundo, a uns dá as estradas
a muitos mais réplicas empedradas -
ermos caminhos numa Terra sem Deus!

Olho os céus,
e lá em baixo -
observo tudo
no cimo de uma nuvem -
somos um pouco

De sozinhos.
Mundo louco
mundo louco
e invade-nos a ferrugem.

Jorge Humberto
Santa-Iria-da-Azóia
15/12/2020

*Por decisão do autor, o texto está escrito de acordo com a antiga ortografia.