Não,
Não é o vento.
Não,
Não é a chuva.
A negridão da noite,
Não é a noite...
Não.
O que tu vês
Dobrado em quatro,
A uma esquina
De esquecimento,
É só o vagabundo
Que já não tem lamento
Prá chuva –
Flúmen de lágrimas,
Correndo
Em líquido cristal.
E a chuva é vento,
E o vento é chuva –
Grito metamórfico,
Casulo de vida sedento.
E a mentira foi concebida,
No ventre estéril de uma puta,
Que se chama:
Sociedade fratricida.
